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O coração havia-lhe rebentado nas mãos. Quando ela o tentou retirar do peito para verificar se ainda batia, todo o sangue que corria apressadamente entre as veias fez uma pintura abstracta no seu olhar. Tal qual bomba relógio que não permite pensar, os seus sentidos reagiram friamente ao fim lastimável da sua vida, quando em segundos tudo aquilo que a fazia viver se desmoronou à sua frente.

Sentou-se na poltrona de palha em frente à lareira com o coração na palma da mão esquerda, enquanto limpava as lágrimas com a outra mão. O sangue escorria-lhe pelos dedos trémulos e salpicava o chão com gotas de uma vida perdida. Pegou num velho livro que tinha lido há tempos atrás. As folhas estavam gastas e não se percebiam todas as palavras. Cuidadosamente começou a ler para o vento…sabia de cor todas as promessas que ali faltavam e todos os sinais de pontuação que inibiam o texto (in)completo. Aos poucos foi baixando o tom de voz até ficar apenas um sussurro a voar pelo pequeno quarto onde se encontrava. Sentiu-se fraca o suficiente para não querer mais lutar pela sobrevivência inútil. O coração havia-se tornado transparente tal como as palavras que já não existiam. As gotas de sangue tinham secado e os olhos dela fecharam-se com o tempo. As mãos não mais responderam e em segundos caíram sobre o colo, atirando o livro e o seu próprio coração para o piso ensanguentado. A cabeça rodou ligeiramente e das palavras que ditava, sobrou o eco suave das entrelinhas sofridas do seu coração. Fez-se silêncio e ela morreu, morreu de amor com o coração aos pés e a sua história escrita num livro eterno, a alma.